Где-то в шумном мегаполисе, а может в старинном купеческом городке, находится невесомая, полупрозрачная граница, перейти которую под силам только ей.
Той, чье лицо укрыто таинственной вуалью, меняющей каждое мгновение ее образ.
Это граница перехода, за которой, в самом начале пути, может пригибать к земле, сдавливать со всех сторон, как маленькую семечку под слоем проснувшейся земли.
И путь к источнику света возможен лишь сквозь боль возрождения и прорыв защитных оболочек.
Росток семечки,прежде чем начать движение, сначала снимает слой за слоем все свои защиты, и лишь пробив прочную броню, поднимается вверх инстинктивно в толще земли. Он «знает» и прокладывает путь, как та, чья вуаль сброшена, внимательно рассматривает отражение мира в колыхании следующей.
И пусть с обожженным сердцем.
За пределы и переделы.
И пусть ветер колышит нежную ткань, невесомую, как крылья экзотической бабочки, то складывая ее в причудливые формы, то закрывая настоящее от излишне любопытных и назойливых глаз.
А семечка терпеливо растет, потому что точно ощущает силу своих корней, чувствует энергию своего рода и радость перехода.
Туда, где солнце и ласковый ветер, сильная крона и мощная основа, веселый щебет птиц и радость принятия силы.
Таинственная и недостижимая. Близкая и далекая.
Истинная сама с собой.
Являющая миру ту часть себя, которая готова проявиться осознанно в его границах.
Совершившая внутренний переход на следующий виток спирали.
Принимающая новое пространство.
Выбирающая вуаль оттенка своих глаз.